idéias.

Brotando do começo.
O começo original.
De onde surgem todas as idéias insanas e apaixonadas.
Idéias não ruins e nem boas.
Idéias de um começo.
Um começo natural/real, não um recomeço.

Um começo original. Tenho dito!
Eu voltei a chorar.
Mas não vou contar de mim.

É pra falar das idéias.
Idéias de que me esqueci.
Puro fingimento.
Motivos inúteis para sentir a solidão deliciosa.

Entender tudo não é uma coisa tão legal assim.
Eu não entendo as idéias.
Mas elas são tão bonitinhas me pedindo para sair.
E eu não consigo resistir aquele olhar.

Eu não vou explicar.
Vou fazer tudo errado porque só assim me corrijo.
Vou ver o entardecer por entre as grades.
Vou esquentar minha gata no meu colo.
Vou dar valor as pequenas coisas.
Vou sofrer.

As idéias são pequenas tolas.
Elas precisam de um começo original para serem bonitas.
As idéias são minha compania musical.
As idéias originais são poesias ao vento.
Idéias .

Tenho dito!

pois é.

“comentários:

Falar ou responder...
Tem diferença?
escrever...
Não se para.
É pior que o álcool... que a coacaína... que o sexo...
de escrever não se para.”


De escrever não se para, vício estranho. Mas eu concordo com isso.
Eu gosto de falar e responder.
Eu vou além do que as pessoas possam entender, simplesmente porque nem eu quero entender.
Eu ouço uma canção que diz: “Mas estou aqui em minha forma
Estou aqui no meu molde
Mas sou um milhão de pessoas diferentes
De um dia para o outro”
E eu me sinto assim, por isso faço tantas coisas e as destruo no dia seguinte
Eu me arrependo bastante e deixo de fazer , eu gosto de tentar de todas as maneiras ser alguma coisa além de eu mesma.
Eu me sinto uma criança.
Eu não tenho medo de morrer nem de sofrer fisicamente, o que tiver que ser será.
Eu posso mudar, mas eu gosto de ser assim. Não importa quem não goste.
Eu começo a entender as coisas da forma errada, porque me divirto mais assim.
Eu gosto de experimentar a ignorância, o desejo, o amor impossível com a ingenuidade de menina e olhar repleto de sentimentos.
Eu gosto de segredo, mistério, dor. A vida é muito curta para levar tudo a sério.
É noite e eu apenas que dormir. Mas vou ficar rolando na cama sonhando com besteiras que me farão felizes, mesmo não reais.
Mas esta noite estou mais feliz.
Eu voltei a escrever para mim não entender.
E eu adoro minha imaturidade para escrever.
Porque assim meus pensamentos nunca vão ter um final ou uma conclusão. Sempre mudando!

....sou um milhão de pessoas diferentes....

O livro próximo

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"Berhard foi pressionado numa posição dolorosa com o tronco estremamente esticado, a cabeça voltada para baixo, de modo que dava de cara com o cesto de vime*, aquele lugar de onde ninguém jamias voltava para contar a história."


*O cesto de vime servia para que a cabeça após decaptada... fique lá dentro.